Concepción del Uruguay: capital nacional del "cortá la calle y armemos joda acá!".

Como hace cinco años en Concepción del Uruguay, la navidad y año nuevo se festeja así para mucha gente en mi ciudad. El Carro de la alegría, como lo denominaron los que empezaron con esto hace unos años, ya es lugar de convocatoria casi obligada en las fiestas, si se anda por las calles de CdelU.

Organizado y acompañado por un grupo de vecinos del barrio Puerto Viejo, esta simple pero entretenida idea junta: música, baile y (no se pude negar) alcohol... Todo los años se le suman caras nuevas a la recorrida del carro y, más allá de que este año se vio reducido a una carroza improvisada empujada por tres flacos, con un par de parlantes adelante, la alegría a la que llama el carro se mantiene intacta...

(Las de la conservadora arriba de un carro que, en sus buenos años llevó un bolso con ropa en la salada, somos mis amigas y yo...)

Fotos: en éste álbum público de Facebook ;)

Felicidad.

"¿Y mientras tanto?", preguntó el Marqués.

"Mientras tanto", dijo Abrenuncio, "tóquenle música, llenen la casa de flores, hagan cantar los pájaros, llévenla a ver los atardeceres en el mar, denle todo lo que pueda hacerla feliz". Se despidió con un voleo del sombrero en el aire y la sentencia latina de rigor. Pero esta vez la tradujo en honor del marqués: "No hay medicina que cure lo que no cura la felicidad".

Gabriel García Márquez, "Del amor y otros demonios".

Me and the devil histories

Porque me gusta el blues, porque me gustan estos cuentos, porque me gustan las leyendas. Por eso es que me puse en esta noche de martes a leer y conocer la historia de Robert Johnson. ¿Quién es Robert Johnson? Básicamente (si quieren saber más, la Wiki a su disposición) fue un tipo que vivió en Mississippi en las primeras décadas del siglo XX, negro, trabajaba en una plantación de azúcar y tocaba la guitarra... muy bien. Murió a los 27 años. "El rey del Delta Blues", como se lo nombró después, además de ser uno de los padres de éste género e inspirar a muchos sucesores en su música, se lo asocia, inmediatamente, a otra fama: la de venderle el alma al diablo.

Viendo Supernatural, en un capítulo de la segunda temporada de la trama, hacen referencia a su historia. Y esa fue la punta del ovillo.

La historia es clara (salvo el nacimiento y la muerte de este hombre, nada más ni nada menos). Tocaba la guitarra y, para hacerlo mejor, cuenta la leyenda que fue hasta el cruce de las rutas 8 y 1, en Rosedale, un puebo de Mississippi y le vendió el alma al diablo a cambio de tocar como nadie el instrumento.

Mucho se habla en alguno de los textos que usé de fuente, como éste, del "cambio" tanto en el canto como en el físico de Robert después de Crossroad (canción posterior al encuentro con Satanás). Mucho se habla también de las causas de muerte: neumonía, envenenamiento...

La cuestión es que sólo grabó 29 canciones en su corta trayectoria (y vida)... apenas unas 40 grabaciones se conocen al día de hoy de él, ya que algunas de las 29 se repiten en alguna que otra versión. Muchas de ellas cuentan, en sus letras, encuentros con el diablo, búsqueda de salvación en un cruce de rutas y demás palabras relacionadas con la leyenda que nació después de su muerte.

Sólo hay dos fotos de él.

Les dejo una excelente canción... excelente para acompañar esta hermosa noche de noviembre: "Me and the devil blues".

Me quedo con las palabras de Alfredo Rosso, en mundorosso.blogspot.com: "(...) este no es un blues depurado, transmitido a nuestros oídos en rigurosa fidelidad digital por una banda de finos instrumentistas. No. Lo que sale de nuestros parlantes es un riguroso documento de audio-verité, un pasaje en la máquina del tiempo hacia una era en que el blues –a la manera de nuestro tango reo, aquel que se tocaba en los lupanares de principios del siglo XX- todavía no tenía carta de ciudadanía, aún no había sido aceptado en los salones de concierto como curiosidad étnica, primer paso hacia su marketing masivo."

Simplemente genial. Y como dice mi vieja: "creer o reventar". Salut!

Propina.

En la fotocopiadora:

Nena: sacame fotocopia de ésta página.

(Me alcanza el libro mientras me señala con el dedo índice la página).

Le devuelvo el libro y le doy la fotocopia.

Yo: son quince centavos negra...

Me da los quince por la fotocopia y, antes de hacer un paso para irse, me da quince centavos más: tomá... propina.

Tonada.

Entra a la fotocopiadora un chico, de unos 25/30 años. Me cuenta que está en la ciudad por una capacitación en la UTN y que es de Córdoba.

Me pregunta si conozco de algún alojamiento por noche o departamento. Ante mi negativa y después de algunas indicaciones sobre hoteles en la city, da media vuelta, me agradece y abre la puerta para irse. Antes de poner un pie afuera me dice:

—¡Qué linda tonada que tienen ustedes por acá!

Doné sangre.

Por primera vez... Una vez había ido a donar a un laboratorio privado, y porque tenía un poquito de mocos no me habían dejado. Esa vez era donante para mi abuelo.

Hoy por la mañama fuimos al Hospial público por mi amiga, con su novio, Mariano. Pensé que nuevamente me rebotarían por mi estado moqueante continuo (y común para mi en esta época), pero no, me dejaron: llenamos la planilla (extensísima planilla), al principio media complicada porque había que tachar la opción incorrecta... y, con el sueño de las 8.15 de la mañana, con Mariano no logramos entenderlo rápido y llegada casi la quinta pregunta, teníamos unas cuantas enfermedades encima e íbamos derecho a un rechazo de donación por tachar el NO... hasta que nos dimos cuenta.

El resto fue bastante rápido y menos traumático de lo que pensaba (que ya era poco traumático). Las explicaciones mediantes de la enfermera que nos atendió, la aguja gruesota, cerrar y abrir el puño... mirar la sangre llenar la bolsita.

Preguntándole a la enfermera sobre algunas cuestiones (un poco por curiosidad, otro poco para hablar porque capaz inconcientemente estaba un poco cagada) aprendí que te extraen 450 ml. que se suman a los 50 de anticoagulante que tiene la bolsita, haciendo así medio litro de sangre de los 5 de que tenemos en el cuerpo; que el factor más difícil de conseguir son los negativos, y junto a eso, el grupo A es el menos común también; que no hay que doblar el brazo una vez que te sacan la aguja, porque la vena que se pincha es de mayor calibre que la que se utiliza comunmente para las extracciones para análisis, y es por eso que si se dobla puede lastimarse de nuevo dicha venita; que la sangre que te sacan es más oscura porque es venosa y no arterial, y esa sí es más roja carmesí.

Entendí además que es una boludez ir a donar sangre y que voy a proponerme hacerlo una vez cada 6 meses como recomiendan... No tenés que hacer cola, sólo tenés que llenar un papel (que una vez que captás hay que tachar la que no es, lo hacés rapidísimo), que te acostás en unas sillas grandes y reconfortables a las 8 de la mañana y podés seguir descansando, que te dan el día libre de laburo si pedís un certificado... en fin, uno de los trámites más rápidos que se pueden hacer hoy día (sino el más rápido). Y lo más importante, que alguien puede el día de mañana necesitarla y usarla, aunque tu sangre sea 0 +, la más común de las sangres :P

Invento.

Caminando de vuelta a casa, hoy cerca del mediodía, veo en una agencia de quiniela: Hoy día de Santa...(no me acuerdo), día del inventor.

Me acordé de esta nota de la Wiki que me compartió Adrián ayer, sobre inventores muertos por sus propios inventos (o sea, una suerte de suicidio más elaborado, me parece).

Pero buscando en la web me encuentro con que el día del inventor en Argentina se celebra, desde 1990, el 29 de septiembre. La fecha conmemora al nacimiento de Ladislao José Biró, inventor del bolígrafo, más conocido como birome.

La fecha la impulsó la Escuela Argentina de Inventores.

Pero Biró, nacido en 1899 en Hungría, nacionalizado argentino años más tarde cuando se instaló en Buenos Aires, es inventor de muchas otras cosas útiles :

· la caja automática de velocidades para automóviles;

· el perfumero a bolilla;

· una cerradura inviolable, posteriormente utilizada por Scotland Yard;

· ¡el lavarropas automático!; y muuchas cosas relacionadas al invento que lo hizo conocido: la tinta para biromes, las máquinas para fabricar bolígrafos automáticamente, el retractor automático para bolígrafos...

Yo, con el lavarropas automático ya le hubiese puesto un día en su honor.

Fuente: Foro Argentino de Inventores.

Ya que tenemos la vista en África.

tenemos muchas cosas para ver, además del fútbol.

Conocido es el tema del Apartheid en Sudáfrica. Pero las historias detrás de esto, así como las que se ocultan aún hoy detrás del racismo norteamericano, son miles... todas interesantes. Y horribles. Y después tenemos las de los distintos tipos de discriminación que sucedieron en todos los tiempos, y siguen sucediendo en todo el mundo, en pleno siglo XXI.

La nota que me compartió Marbot por mail, y que me llevó a la historia de Sandra Leing, es la de un periodista a principios de la década del '50 que tiñó su piel de negro para contar en primera persona la discriminación racial que había en el sur de los Estados Unidos, en una nota épica.

1- Nota extendida, acá.

2- La historia de Sandra Lein, negra e hija de blancos ultraconservadores y prosélitos delApartheid, enterita acá. (Se viene la película de esta historia real, Skin).

Ambas dos de kurioso.es

FX

Es clavado que en cualquier película que tenga una escena, o dos, o más, en las que se muestre una aldea de hace unos cuántos años atrás, se escuche el "bee bee" de las ovejas por sobre todos los demás sonidos... lo más gracioso: es siempre el mismo mismo balido. O sea, el mismo efecto de sonido.

Violeta.

Era un jueves como cualquier otro en la fotocopiadora. Tranquilo, sin muchos sobresaltos, al menos no más de los comunes. Entre la gente que vino apurada y con cara de preocupación, con carpetas y libros, con quejas, arrugándose lento pero rápidamente, y demás, llegó ella: Violeta.

Violeta tiene 76 años, tiene tres hijos de 40, 41 y 42 años, dos nacidos en Santiago del Estero, cuando trabajaba allá de maestra, y uno entrerriano "para tener uno local"; abuela de tres nenes, de 5, 10 y 13 años; viuda hace un año y medio, después de 44 años de matrimonio y 5 meses de noviazgo, de un cordobés que vivió en Catamarca y Santiago, por aquellos años en los que se conocieron y se enamoraron a primera vista, según cuenta orgullosa Violeta.
Profesora de danza, corte y confección y maestra... hoy, vendedora de ollas ESSEN (que me vengo a enterar que salen algo así como 300 mangos cada una) "porque me aburro sino, sola en casa... no me gusta el silencio. Acostumbrada a estar con chicos toda mi vida, no me gusta el silencio. Por eso me puse a vender ollas cuando me jubilé. Para entretenerme..."
Hablando de todo un poco, resaltó cuestiones importantes:
- no puede creer lo poco que ganan los maestros y profesores hoy en día, y lo mucho que los desprecian en general;
- que las parejas de ahora se juntan y se separan como quién se cambia de ropa interior, y hay mucho piberío desconcertado vagando por ahí;
- que los pibes de ahora no leen y en ese aspecto hay que apoyarlos los mayores.

Hablando del silencio, en realidad de lo poco que le gusta, me contó que pone a todo volumen Pavarotti en su casa... cuando no, algún clásico de Isabel Pantoja, Estela Raval y, el infaltable, Sandro. "Yo me emociono con las letras. Lo que hace un año y pico estoy sola, sin mi marido. Lo extraño muchísimo, éramos muy románticos".
En medio de la charla le suena el celular: "me lo dieron mis hijos cuando enviudé... ¡para controlarme! jaja!.... Hola, ¡hola! Mercedes. Ya voy, en la fotocopiadora. Besos, ya voy (corta la comunicación) Era mi nieta, de cinco años, avisándome que ya estaba la cena".
Y así, medio cerrando la conversación dijo: "antes de ayer fue mi cumpleaños, llegué a los 76"
Yo: -¿cuándo? ¿el 6?
V:- sí! el 6 de abril es mi cumpleaños...
Yo:- ¡el mío también!

Entre coincidencias y saludos de cumpleaños, se fue a degustar la cena que le prepararon sus nietos, no sin antes preguntarme el nombre, decirme dónde vivía y el nombre y apellido completo. "Yo sigo firmando con la incial de mi apellido y el apellido de mi marido... para mi sigue siendo mi marido, por más que esté muerto".

Simplemente, una persona que me pareció maravillosa (más cuando me dijo su fecha de cumpleaños :P)

Esto me trae a la memoria la conversación que tuvimos con Mario el otro día: la gente está como en su mundo, mejor dicho MUY en su mundo, y no escucha nada de lo que le dice nadie. Y está buenísimo escuchar a los demás, sobre todo cuando surgen historias como estas.

¡Pila, pilaaaa!

Situación: lunes, 3 am, en el kiosko donde trabaja Mario. Yo con un agua mineral en la mano, haciendo zapping con la tele en silencio y la música del local fuerte sonando, con "Pila pila" de Intoxicados.

La tarea para uds. es la siguiente:

1- darle play al tema del Pity.

2- dar inicio al video de Barney, el dinosaurio y silenciar el mismo.

Mirar y escuchar bien y después contarme si estoy muy mal...